En algún lugar lo leí

Cuando tu pierna navega por mis manos abriéndose al placer del tacto, todo tiende a relavtivizarse, a perder su postura real, a ser como un espejo. Pero el silencio del tacto sigue ahí, tu piel frente a la mía, un encuentro deseado pero lejano en tiempo y espacio. Abres tu boca para decir algo y yo te la lleno de mis besos, tus labios me recuerdan, saben qué hacer... les gusta mi boca... Pero recuerda que tu pierna sigue navegando abierta hasta mi más profundo calor, se busca a sí misma en ese espejo y a mi deseo, mente y cuerpo, así son los amantes. No contaré el final porque supondría saber quién es ella y él, y quién soy yo. Además corremos el peligro de cerrar el deseo de esta pareja que se buscan y desean en el silencio, silencio que ha mudado la pasión al tejado.

Jueves Santo

Es de noche, la ciudad respira y su vapor empaña mi ventana. En el balcón sólo cuatro esquinas y yo. Al igual que la ciudad, el cuadrilátero es frío y apenas iluminado. Las sombras en un rincón sin peso que anotar, en el rincón opuesto,oculto entre las mantas, yo con un peso que sólo se puede expresar en años. La campana sonó hace tiempo y el público se fue. Los jueces deben dictar sentencia. No hay lugar para volver atrás,sólo lugar para la luz y la victoria.

No recuerdo ni cómo ni cuándo

¿Cómo desear lo que se tiene? ¿Cuándo Nada responde a una pregunta? ¿Cómo ser emocionalmente inválido sin dejar de amar? ¿Cuándo escribiré estas palabras? ¿Espanto o consuelo? Tú buscas Yo resuelvo Tú quieres Yo difumino la luz ocultando los deseos. ¿Sólo quieres escribir o estás cansado de mirar y echar de menos el conjunto, el dibujo, la voz dormida que llevas dentro? ¿Cómo dejar de fluir junto a la luz a sabiendas que después vendrá la oscuridad? Grito, sordo, callo, respiro, suspiro para vaciar el espacio y dejar Nada ¿Cuándo leeremos estas palabras?

El Vístula y otros ríos.

Ojalá las lágrimas no se lleven los recuerdos como hace un río vengativo con las señales del pasado. Los ríos deberían devolvernos todo su pasar lento, su mirar desde la planicie del cauce, deberían escupirnos el reflejo de nuestros males, de nuestros suspiros, de nuestros pecados...para no volver a sufrir, para aprender y vivir en paz. Pero los ríos han aprendido a no secarse si no llueve, se llenan de recuerdos en forma de gotas de agua que nos roban cada anochecer , cada momento de nostalgia, cada paso atrás, cada duda, cada yo.

Tormenta en ultramar

Cómo navegar cuando la ponzoña te sumerge en el olvido. Cómo navegar cuando abres la ventana del cielo y cae un chaparrón. Cómo navegar cuando las velas y las sábanas están mojadas de lágrimas.

Novelando el otoño

Tuvo que pasar toda una estación para volver. Y en esta ocasión me pregunto por qué siempre en la misma, por qué insiste en marcar el paso, como un diapasón de lento recorrido, por qué no se le ocurre aparacer en otra estación. Que conste que a mí también me gusta el otoño, el colorido anaranjado con el que nos deleita la ciudad en cada ricón verde, me gusta el olor de la hoja seca al caer, su sonido al pisar, incluso me siento superior cuando veo esos enormes árboles perder sus vestimentas. Ropa que intentan agarrar largamente en el tiempo pero siempre llega el segundo en el que se les escurre y van a dar al suelo. Pero momentos más tarde ellos muestran sus huesos de manera impúdica y soy yo el que empieza a sentir la desnudez. Siempre en esta estación intento amarrar, atar, sujetar, atenazar mis hojas pero siempre, siempre tengo que renunciar y ver como se delizan por mi cuerpo y adornan la sombra que el escaso sol permite. Ellos ven como sus hojas vuelan y se confunden con las de otros, como se agrupan, como van a dar forma al otoño y, quizá en un futuro, serán utilizadas por el Hombre. Yo veo mis hojas vagar alrededor de mí, sin mezclarse entre ellas ni con otras. Lo qué no sé aún es si en un futuro servirán para el Hombre.

Movimiento

Movimiento. Un cuerpo, unos brazos,unas manos, unos dedos y palmadas y ligeros toques para dibujar el acompañamiento de unas teclas, unos dedos, unos brazos, un cuerpo y el vaivén del organizado cuerpo alrededor del saxo. Las espectadoras-ninfas jalenado al idolatrado músico. Sobre un ancho suelo verde estaban los cuatro. Pieza en fuga de primavera.

Cuadro

Presionando el mechero del coche no podía dejar de mirar el brillo especial de la luz de la luna en la señal de stop, era tan potente la luz que le cegaba el camino. Delante sólo el humo del cigarrillo y un cambio de rasante cruzado por unas vías ferroviarias en desuso. Aun así quiso pararse. Aun así quiso apurar el cigarrillo esperando al tren.
Levantó la vista vista e intentó seguir el tendido hasta donde la luz rojiza le permitía distinguir. Sólo el sonido del motor y la armónica del flaco sonaba en aquella recóndita parada. Se sentía libre, el humo le ambientaba el coche y le abría el camino al infierno.

Gira-hacia el-sol

Cómo explicar que las manos tienen olores de colores, de sabores del más allá de lo imaginado y soñado, cómo explicar que las manos tienen el poder de reproducir nuestros pequeños secretos en forma de música, dibujo, volumen y, sobre todo, de Palabra.
Son todas imágenes que se reproducen en nuetras manos hasta crear un mensaje.
El ser humano inteligente ha sido capaz de silenciar imágenes sonoras convirtiéndolas en volúmenes silenciosos para la imaginación.

Otoño

¿Es el fuego quizá una obligación?
Su ascendencía vegetal le dota de una vida irracional, de un sin-control. Pero debajo de su aurea rojiza descansan las brasas de la noche.
Nunca quiso ser una luz dormida y un por qué, siempre quiso ser una pavesa que se levanta en busca del silencio de la noche.

Des-vi-r-aje en Madrid

Sus dedos infantiles tocaban la imagen en blanco y negro, mientras las lágrimas de su hermana, al otro lado de la pantallan, humedecían su sonrisa. Entonces, por fin pudieron saber que la magia del Otro está en Uno mismo dentro de este acordeónico mundo.

Regreso

Entonces música. Y las nubes se encadenaban a las notas que aparecían y desaparecían bajo la atenta lectura de un billete que provoca la relajante sensación de sentirse vivo a través de una respuesta pélvica.

Sintomatología

Dicen que el Dolor es un síntoma de que hay vida debajo de la piel. Pero en ocasiones, dicen también, que si el dolor es demasiado fuerte es Amor a la Vida y a todo lo que en ella hay.
Pero, ¿por qué hay que sentir dolor para amar la vida?
Y en este punto, no sé qué está más brutalmente vivo; a saber: dolor, piel, amor, vida. Y en este punto me hago una pregunta: ¿dónde están los pronombres Tú y Yo?

Un día cualquiera

Ese día levanté la cabeza y un terrible reflejo me contestó que no es el camino, que tengo que mirar y esperar, espero que hace él, espero su sentencia, ¿por qué esperar y no ir a por él?

Sólo es un reflejo propio, una luz interna que se mira en un espejo moteado de complacencia.

Agua, agua para limpiar y crear caminos de agua para flotar, para alcanzar la otra orilla.
Este es el camino y el reflejo debe tener mirada líquida para inundar cada rincón de ti.

Lugares lejanos

Catanduva es un lugar onírico, un lugar donde nada esy donde nada está. Un lugar donde nunca jamás y donde siempre será. Ahí es donde todo es y el lugar para estar feliz.
catanduva es nada ordinario, un lugar de mensaje y amores infinitos, un lugar donde todo vale, un lugar para en mí para ti.

El peligro de las urnas transparentes

Sentía desaparecer el vocabulario, sentía como necesitaba eliminar palabras y éstas, obedientes, se esfumaban entre los poros de mi cabeza,necesitaba renunciar a todo lo aprendido y reconocido para poder iniciar un nuevo camino.

¿Por qué?

Habia perdido la capacidad de pensar en el futuro y su cerebro roto lohabía acomodado en una urna de fino cristal para escarnio público.

Luces de neón

El sabor de las palabras ha vuelto a mi vida, el agradable aroma de pasar la página y el inconfundible tacto de lo dicho y leído.
Se han vuelto a abrir los verbos para poner delante de mis ojos y de mis dedos un puñado de legibles posibilidades.
Todas las descripciones y ficciones sembradas en el apacible huerto de un libro.

¿Tendrán tiempo?

La sangre corría en ríos de color púrpura.

Intentó volver a meter la espina en su abdomen para cortar la hemorragia pero el torrente de lava sanguinolenta impedía cualquier acción.

Quizá tampoco quería.

Quizá quería ser héroe de su herida, quizá quería contemplar lentamente como se desinflaba su cuerpo y poder arrugarse y desaparecer por una de las rendijas que en ocasiones la vida abre pensando que son vías de salvación.
Rendijas tan semejantes a barrotes de un presidio del que estás obligado a salir que cuando vas en su busca se vuelven espinosas y desgarradoras.

Su cuerpo se contraía en cada pulsión de su alma, en pocas horas llegaría a convertirse en una materia de rasgos indescifrables y olorosa.

En último intento por reconocerse, abrió los ojos y en el oscuro charco que sus ilusiones iban formando pudo mirarse y esbozar una sonrisa.
En ese momento, un eco lejano llegó hasta su herida y él identificó el leve sonido de una mano que se acercaba a parar su herida. Mientras caía en un profundo sueño se preguntaba cuándo llegaría esa mano, si en algo más de un mes, si en algo más de cuatro meses o quizá nunca.

Y el sueño cayó.

Mal boxeador

Odio esos espacios comunes en los que el recuerdo siempre vence.

¿Cómo puede ser tan poderoso ese latigazo?

Absorbe, consume, fatiga, arremete con todas sus entrañas. Es un caballo desbocado de bellas crines, indomable por pertenecer a ese lugar oscuro que llamamos Recuerdo.
Se desliza entre mis manos cada vez que intento cazarlo y destruirlo. Se arremolina en mi alma sonrojándome, y en ocasiones, sacudiéndome como a un mal boxeador.

En otras ocasiones abre la puerta de fino color y resquebrajado sonido y vuela en sueños podridos y corruptos que jamás fueron y jamás serán.

Palabras de plástico

En ocasiones tienes la sensación de haber nacido para estrella de película,pero en seguida te das cuenta de que esa sensación es realmente el final de la película en si misma. ¿El tema? la búsqueda de cuál es la mejor manera y la más rápida de ser infeliz.