Sintomatología

Dicen que el Dolor es un síntoma de que hay vida debajo de la piel. Pero en ocasiones, dicen también, que si el dolor es demasiado fuerte es Amor a la Vida y a todo lo que en ella hay.
Pero, ¿por qué hay que sentir dolor para amar la vida?
Y en este punto, no sé qué está más brutalmente vivo; a saber: dolor, piel, amor, vida. Y en este punto me hago una pregunta: ¿dónde están los pronombres Tú y Yo?

Un día cualquiera

Ese día levanté la cabeza y un terrible reflejo me contestó que no es el camino, que tengo que mirar y esperar, espero que hace él, espero su sentencia, ¿por qué esperar y no ir a por él?

Sólo es un reflejo propio, una luz interna que se mira en un espejo moteado de complacencia.

Agua, agua para limpiar y crear caminos de agua para flotar, para alcanzar la otra orilla.
Este es el camino y el reflejo debe tener mirada líquida para inundar cada rincón de ti.

Lugares lejanos

Catanduva es un lugar onírico, un lugar donde nada esy donde nada está. Un lugar donde nunca jamás y donde siempre será. Ahí es donde todo es y el lugar para estar feliz.
catanduva es nada ordinario, un lugar de mensaje y amores infinitos, un lugar donde todo vale, un lugar para en mí para ti.

El peligro de las urnas transparentes

Sentía desaparecer el vocabulario, sentía como necesitaba eliminar palabras y éstas, obedientes, se esfumaban entre los poros de mi cabeza,necesitaba renunciar a todo lo aprendido y reconocido para poder iniciar un nuevo camino.

¿Por qué?

Habia perdido la capacidad de pensar en el futuro y su cerebro roto lohabía acomodado en una urna de fino cristal para escarnio público.

Luces de neón

El sabor de las palabras ha vuelto a mi vida, el agradable aroma de pasar la página y el inconfundible tacto de lo dicho y leído.
Se han vuelto a abrir los verbos para poner delante de mis ojos y de mis dedos un puñado de legibles posibilidades.
Todas las descripciones y ficciones sembradas en el apacible huerto de un libro.

¿Tendrán tiempo?

La sangre corría en ríos de color púrpura.

Intentó volver a meter la espina en su abdomen para cortar la hemorragia pero el torrente de lava sanguinolenta impedía cualquier acción.

Quizá tampoco quería.

Quizá quería ser héroe de su herida, quizá quería contemplar lentamente como se desinflaba su cuerpo y poder arrugarse y desaparecer por una de las rendijas que en ocasiones la vida abre pensando que son vías de salvación.
Rendijas tan semejantes a barrotes de un presidio del que estás obligado a salir que cuando vas en su busca se vuelven espinosas y desgarradoras.

Su cuerpo se contraía en cada pulsión de su alma, en pocas horas llegaría a convertirse en una materia de rasgos indescifrables y olorosa.

En último intento por reconocerse, abrió los ojos y en el oscuro charco que sus ilusiones iban formando pudo mirarse y esbozar una sonrisa.
En ese momento, un eco lejano llegó hasta su herida y él identificó el leve sonido de una mano que se acercaba a parar su herida. Mientras caía en un profundo sueño se preguntaba cuándo llegaría esa mano, si en algo más de un mes, si en algo más de cuatro meses o quizá nunca.

Y el sueño cayó.

Mal boxeador

Odio esos espacios comunes en los que el recuerdo siempre vence.

¿Cómo puede ser tan poderoso ese latigazo?

Absorbe, consume, fatiga, arremete con todas sus entrañas. Es un caballo desbocado de bellas crines, indomable por pertenecer a ese lugar oscuro que llamamos Recuerdo.
Se desliza entre mis manos cada vez que intento cazarlo y destruirlo. Se arremolina en mi alma sonrojándome, y en ocasiones, sacudiéndome como a un mal boxeador.

En otras ocasiones abre la puerta de fino color y resquebrajado sonido y vuela en sueños podridos y corruptos que jamás fueron y jamás serán.