Desde mi chambrita

Gira-hacia el-sol

2011-11-29T09:31:00.002+01:00

Cómo explicar que las manos tienen olores de colores, de sabores del más allá de lo imaginado y soñado, cómo explicar que las manos tienen el poder de reproducir nuestros pequeños secretos en forma de música, dibujo, volumen y, sobre todo, de Palabra.
Son todas imágenes que se reproducen en nuetras manos hasta crear un mensaje.
El ser humano inteligente ha sido capaz de silenciar imágenes sonoras convirtiéndolas en volúmenes silenciosos para la imaginación.

Otoño

2011-10-29T17:48:00.002+02:00

¿Es el fuego quizá una obligación?
Su ascendencía vegetal le dota de una vida irracional, de un sin-control. Pero debajo de su aurea rojiza descansan las brasas de la noche.
Nunca quiso ser una luz dormida y un por qué, siempre quiso ser una pavesa que se levanta en busca del silencio de la noche.

Des-vi-r-aje en Madrid

2011-10-15T16:07:00.003+02:00

Sus dedos infantiles tocaban la imagen en blanco y negro, mientras las lágrimas de su hermana, al otro lado de la pantallan, humedecían su sonrisa. Entonces, por fin pudieron saber que la magia del Otro está en Uno mismo dentro de este acordeónico mundo.

Regreso

2011-10-03T12:18:00.002+02:00

Entonces música. Y las nubes se encadenaban a las notas que aparecían y desaparecían bajo la atenta lectura de un billete que provoca la relajante sensación de sentirse vivo a través de una respuesta pélvica.

Sintomatología

2011-08-23T13:04:00.004+02:00

Dicen que el Dolor es un síntoma de que hay vida debajo de la piel. Pero en ocasiones, dicen también, que si el dolor es demasiado fuerte es Amor a la Vida y a todo lo que en ella hay.
Pero, ¿por qué hay que sentir dolor para amar la vida?
Y en este punto, no sé qué está más brutalmente vivo; a saber: dolor, piel, amor, vida. Y en este punto me hago una pregunta: ¿dónde están los pronombres Tú y Yo?

Un día cualquiera

2011-08-21T16:20:00.002+02:00

Ese día levanté la cabeza y un terrible reflejo me contestó que no es el camino, que tengo que mirar y esperar, espero que hace él, espero su sentencia, ¿por qué esperar y no ir a por él?

Sólo es un reflejo propio, una luz interna que se mira en un espejo moteado de complacencia.

Agua, agua para limpiar y crear caminos de agua para flotar, para alcanzar la otra orilla.
Este es el camino y el reflejo debe tener mirada líquida para inundar cada rincón de ti.

Lugares lejanos

2011-07-28T01:52:00.004+02:00

Catanduva es un lugar onírico, un lugar donde nada esy donde nada está. Un lugar donde nunca jamás y donde siempre será. Ahí es donde todo es y el lugar para estar feliz.
catanduva es nada ordinario, un lugar de mensaje y amores infinitos, un lugar donde todo vale, un lugar para en mí para ti.

El peligro de las urnas transparentes

2011-07-25T23:13:00.003+02:00

Sentía desaparecer el vocabulario, sentía como necesitaba eliminar palabras y éstas, obedientes, se esfumaban entre los poros de mi cabeza,necesitaba renunciar a todo lo aprendido y reconocido para poder iniciar un nuevo camino.

¿Por qué?

Habia perdido la capacidad de pensar en el futuro y su cerebro roto lohabía acomodado en una urna de fino cristal para escarnio público.

Luces de neón

2011-07-22T22:32:00.002+02:00

El sabor de las palabras ha vuelto a mi vida, el agradable aroma de pasar la página y el inconfundible tacto de lo dicho y leído.
Se han vuelto a abrir los verbos para poner delante de mis ojos y de mis dedos un puñado de legibles posibilidades.
Todas las descripciones y ficciones sembradas en el apacible huerto de un libro.

¿Tendrán tiempo?

2011-07-12T21:22:00.004+02:00

La sangre corría en ríos de color púrpura.

Intentó volver a meter la espina en su abdomen para cortar la hemorragia pero el torrente de lava sanguinolenta impedía cualquier acción.

Quizá tampoco quería.

Quizá quería ser héroe de su herida, quizá quería contemplar lentamente como se desinflaba su cuerpo y poder arrugarse y desaparecer por una de las rendijas que en ocasiones la vida abre pensando que son vías de salvación.
Rendijas tan semejantes a barrotes de un presidio del que estás obligado a salir que cuando vas en su busca se vuelven espinosas y desgarradoras.

Su cuerpo se contraía en cada pulsión de su alma, en pocas horas llegaría a convertirse en una materia de rasgos indescifrables y olorosa.

En último intento por reconocerse, abrió los ojos y en el oscuro charco que sus ilusiones iban formando pudo mirarse y esbozar una sonrisa.
En ese momento, un eco lejano llegó hasta su herida y él identificó el leve sonido de una mano que se acercaba a parar su herida. Mientras caía en un profundo sueño se preguntaba cuándo llegaría esa mano, si en algo más de un mes, si en algo más de cuatro meses o quizá nunca.

Y el sueño cayó.

Mal boxeador

2011-07-06T23:55:00.003+02:00

Odio esos espacios comunes en los que el recuerdo siempre vence.

¿Cómo puede ser tan poderoso ese latigazo?

Absorbe, consume, fatiga, arremete con todas sus entrañas. Es un caballo desbocado de bellas crines, indomable por pertenecer a ese lugar oscuro que llamamos Recuerdo.
Se desliza entre mis manos cada vez que intento cazarlo y destruirlo. Se arremolina en mi alma sonrojándome, y en ocasiones, sacudiéndome como a un mal boxeador.

En otras ocasiones abre la puerta de fino color y resquebrajado sonido y vuela en sueños podridos y corruptos que jamás fueron y jamás serán.

Palabras de plástico

2011-07-01T01:53:00.002+02:00

En ocasiones tienes la sensación de haber nacido para estrella de película,pero en seguida te das cuenta de que esa sensación es realmente el final de la película en si misma. ¿El tema? la búsqueda de cuál es la mejor manera y la más rápida de ser infeliz.

Jornada de puertas abiertas

2011-06-19T17:29:00.003+02:00

Hay meses en el calendario que se convierten en un torbellino de puertas que se cierran y se abren, puertas que giran sobre ellas mismas y otras que se sacan de quicio.

Puertas interiores, exteriores, del más allá o del más acá.

Puertas.

A través de ellas se renuevan las casas, las habitaciones o se consolidan cimientos y el frescor del verano decora las paredes.

Finalizan las carreras y nacen proyectos.
Los silencios permanecen y resuenan los ecos de un beso.
Las puertas laten como un corazón para llenar de sol y aire fresco.

A soñar en 16:9

2011-06-14T00:41:00.002+02:00

El paso del tiempo no es problema cuando las personas son directas y claras en sus pensamientos y sentimientos. En ocasiones no nos damos cuenta de los pequeños detalles que convierten nuestra vida en 16:9.
Dos años de silencio no valieron un olvido, dos años de calladas no-palabras no se convirtieron en un no-me-acuerdo. Dos años valieron para pasar una noche en la misma habitación y sentir que estaba más cerca de él que nunca.
Alto, erguido, medio sonriente y siempre optimista. Juguetón y crítico, laborioso buscador que ni entre aquellas paredes se olvidaba de los 16:9.
Su emisión acabó hace unas horas. Y no sé si sus útimos capítulos fueron en este formato pero yo quiero recordarlo como lo dejé hace unos meses: paseando y con una magdalena en la mano. Grande.
Grande y ancho y humano, terriblemente humano que ya no podremos saborear.
Jordi, un abrazo y nos vemos allá donde el 16:9 no se agota.

Paseo

2011-03-26T22:31:00.003+01:00

Un lugar donde esconderse y un lugar donde resucitar.

Es noche para dar pasos lentos y silenciosos hacia el interior y buscar allá lo que se necesita acá.
Así que, cerrar los ojos y dejar que el cuerpo vea y las manos dibujen y los olores llenen la habitación de tranquilidad y dulzura.

Huracán

2011-03-07T23:07:00.003+01:00

Ruge el huracán en la penumbra del silencio.
Busca su lugar tras aquella sólida roca resquebrajada por la lluvia de unas lágrimas.
Un poder oculto deja la luz de la mañana suspendida de los hilos pegajosos de tus previsibles caricias.
Quizá una lúcida traición trasnochada.
Manos sucias, dolientes, manchadas de impureza convierten mi mortal cuerpo en polvo de sueños.
Polvo somnoliento.
Ahora sólo queda quererse despacio para que los ríos desangrados vuelvan a su montañas. Y que la tierra cubra de verde el camino.

Grabado a fuego

2011-03-05T21:20:00.002+01:00

Al final no se encontraba tan mal en aquella habitación.
Días antes se había asomado al filo de la navaja, empujado quizá, por la euforia que nos da volver a casa.

A través de la ventana buscaba los rayos de sol que el Año Nuevo traía. Una delgada línea moteada de polvo indicaba el camino a seguir. Cálido camino a una ventana no muy lejana.
Aquellos días trajeron nieve a Europa, quizá un presagio.

Los viajeros iban y venían por el aeropuerto como los compañeros que tuve en la habitación.
No locos, no. Un poco anqustiados por no saber cuando volverán a sus casas.

Incubando unos días que retrasarían su vuelta, se volcaba en no conocer mucho la noche ni el día pero sería inevitable la tentación y la enfermedad.

Sol

2011-03-02T10:09:00.001+01:00

Un reflejo violeta llena mis ojos de primavera

Café y sernik, por favor.

2010-09-16T23:32:00.001+02:00

Lento y desordenado buscaba formar su pirámide de libros.

Su barba piramidal invertida y canosa dejaba escapar mecánicamente palabras tantas veces dichas anteriormente que suenan ya cansinas en su boca. Se podría decir que es un metódico vendedor de letras que se esconden en distintos libros de diferentes lenguas, entre hojaldradas hojas, añejas de humedad y pesadez de años.

Repasando y acariciando una y otra vez el lomo de sus ventas consiguió una bien organizada pirámide con la que podría aventurarse sin miedo a una prolífica venta vespertina. Pero en ese instante vuelve sobre sus pasos, suelta ceremoniosamente la pirámide alfabética y sin dejar de mirarla introduce sus manos en aquel cofre de cartón piedra y rescata del fondo una colección de vinilos. Probablemente pensamos en lo mismo, la venta sin una buena canción ambiental no es lo mismo.

Con el mismo respeto que con las letras amarillentas, colocó uno por uno los discos, que estos sí, conservaban el colorido de tiempos mejores, portadas que triunfaron en los años complicados del Telón de Acero.

Y ahora sí que nuestro veterano vendedor pudo coger su piña y visitar a los compradores. Café para los posibles lectores y esperanza en la mirada de nuestro personaje. Ahí estuvo navegando entre mesas, sillas, sillones.

Cuando quedó fuera del alcance de mi vista reparé en el vehículo en el que transportaba la cultura que en otrora época se cuidó de recoger en su casa.

Quizá nunca pensó que el final sería éste.

Pero como decía al principio él es un personaje lento y metódico pero con un toque de resolución y su transporte y el de su mercancía no se podrían hacer de otra manera que en bicicleta; roja, por su puesto.

Sin ventas y al igual que el proceso preparatorio, el de retirada se produjo en silencio, en una escalada de movimientos mecánicamente previstos.

Silencio.

Un cuadro de imágenes donde la estampa supera la realidad o la necesidad de nuestro personaje. Él y su cotidianeidad convertidos en segundos de lectura, al menos alguien le leerá esta tarde.

Risotto

2010-02-25T18:47:00.002+01:00

Un trago más y las lágrimas habrían brotado. Una palabra más y el alma se habría quebrado para siempre. Una mirada más y quedar ciego para siempre.
Jugaría con la mancha de vino que decoraba el mantel pero sus dedos no aciertan a tocar con seguridad cada centímetro.
Largas caladas al Malboro evitando cruzarse con sus ojos azules. Saben algo. Su boca no dice nada.

Las palabras se balanceron durante los diferentes asaltos. Él solo aguantaría hasta el quinto. Toalla al viento para evitar tocar las baldosas del restaurante.

¿Qué manos habrían conocido aquellos guantes que tan dulcemente ella se colocaba? Manos seguían golpeando su rostro después del combate. Sangre coagulada. No quiere salir y llenar todo de rojo. Les gustaba el rojo para la casa.

Al fin una boca se abre:

-No sé si alguna vez te tuve entre mis brazos.
-Yo sigo sin despegar los míos de tu Recuerdo.

El piano

2010-02-14T15:53:00.002+01:00

Desde mi pequeño rincón puedo ver toda la habitación. Cada esquina guarda lo que tiene que guardar una esquina: tiempo pasado, polvo de recuerdos, sueños en rabo de nube.
Y cuando apenas entra luz blanca por la ventana y suena una voz que no logro identificar, pienso en qué hacer con El piano que se encuentra en una de estas esquinas. El piano sujeta y decora una pared. Silencioso compañero nocturno obligado a finalizar sus días como pieza de museo. Silenciado por falta de vocación juvenil. En ocasiones abro su tapa y le dejo escapar pequeñas notas de recuerdos de atardeceres de principios del siglo XX cuando él era el príncipe. Pobre.
Hay noches que se remueve e intenta avanzar torpemente sin dirección y es cuando le hablo y dialogamos sobre cómo hemos acabado los dos decorando esquinas de una habitación con vistas a un mar de nieve.

2010-02-11T12:51:00.002+01:00

Hay viajes que nunca deben hacerse, hay caminos que nunca deben recorrerse, hay senderos que nunca deben ser penetrados ni por un experto explorador.
Todo esto lo sabemos desde que nacemos, pero siempre sentimos la tentación de caminar más allá de nuestras propias fronteras, aunque sea por un breve espacio de tiempo.
Quince horas parecen pocas horas dentro del calendario vital pero pueden ser suficientes para acabar con la brújula perdida, con las ropas rasgadas, los pies desnudos y el alma embarrada.
Hay caminos que nuncan deberían se caminados

Daniela

2010-01-17T00:30:00.000+01:00

Su pelo moreno y rizado dejaba escapar un ligero recuerdo de mar.
Daniela quiere escapar al sur donde la piel se calienta al sol y no al contacto de un cuerpo. Envuelta en caricias busca una mano que no vuelva con furia, busca y encuentra. Sonríe, deja caer su melena sobre mi espalda, y susurra palabras con sabor a humo.
- ¿Qué haces aquí?
- Intento recordar cómo era vivir.

Mi verano

2009-07-03T09:20:00.003+02:00

El erotismo es la imprecisión. Se encuentra por ahí, aflorando en cualquier objeto, sin más ayuda que un poco de libido... El mundo está lleno de erotismo como está llenos de sonidos, sin que esté lleno de música.

La pornografía es otra cosa. Tiene reglas, formas precisas, no se improvisa; no es para aficionados, para pretendidos genios.

Las botellas del señor Klein, Óscar Calavia

Hace una semana

2009-06-24T09:24:00.007+02:00

catarsis:
(Del gr. κάθαρσις, purga, purificación).
1. f. Entre los antiguos griegos, purificación ritual de personas o cosas afectadas de alguna impureza.
2. f. Efecto que causa la tragedia en el espectador al suscitar y purificar la compasión, el temor u horror y otras emociones.
3. f. Purificación, liberación o transformación interior suscitados por una experiencia vital profunda.
4. f. Eliminación de recuerdos que perturban la conciencia o el equilibrio nervioso.
5. f. Biol. Expulsión espontánea o provocada de sustancias nocivas al organismo.
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Fragmentos de la Batalla

2009-05-10T12:33:00.004+02:00

Camino señalado por el viento de poniente.

Recorro lentamente cada surco del camino,
mi piel siente la zozobra de esa fuerza invisible
que me hace naufragar en cada repecho del recuerdo.

Suelto y dejo volar las cometas de la infancia
para que se enreden con los recuerdos que tendré
mañana.

Me haces caer de rodillas, y mis manos torpes
incapaces de sujetar mi sonrisa se rasgan la piel
buscando apoyo.

Los despojos del día me vienen
acompañando en mi devenir cansino.
El giro del reloj llega al final del pensamiento
infinito de mi mente ensangretando la noche.

¿Cómo sujetar recuerdos en un alma sin paredes?

Comenzar o Terminar

2009-04-07T08:39:00.002+02:00

Hoy es día 7 de abril y quiero dar comienzo a mi pequeño desván (o diván, que la diferencia gráfica es poca pero su significado es tan diferente). Y quiero hacerlo recogiendo unas palabras de una amiga, que dicen :

"Bienvenido abril, el mes de todos los finales y de todos los principios, aunque nunca se sepa si éste es el orden correcto".

Todavía estoy reflexionando cuál es mi orden y cuál mi desorden, dónde están mis deseos y dónde esconder mis desencuentros.